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Y dije: estamos jugando con fuego, y nos vamos a quemar. 

Y dijiste: no me importa quemarme si ardo contigo.

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Que dentro de lo que pudo ser y no fue, no hemos salido tan mal parados. 

Acostumbrados al dolor y a finales incompletos, lo peor no es que sea el final; 

es el saber que puede no serlo. 

Que tras tantas idas y venidas, tras tantas miradas, tras tantas caricias, 

no saber si acontece el final es lo que fastidia. 

Y las sonrisas... 

¿Dónde se guarda tanto dolor tras la partida?

Supongo que los sentimientos también tienen miedo, 

como sus dueños.

Supongo que también quieren huir, 

cuando todo se pone feo.

Tengo miedo de que nada sea real, 

de que solo sea el pasado

queriendo volver a jugar. 

Cuando aprieta tan fuerte en la garganta, 

que no te deja ni respirar, 

que no te deja ni pensar, 

que duele, 

y no sabes cómo hacerlo callar.

Y dicen que el tiempo pone todo en su lugar, ¿pero y si no hay nada que ordenar?

Supongo que sigo leyendo entre líneas hasta cuando no hay nada que leer. 

'No me da miedo el fuego, me dan miedo las cenizas',

 (y lo dejas todo en llamas y después te vas).